Dia cinquenta e sete · Contar estrelas

À noite fui ao telhado pendurar roupa e, levantando a cabeça, vi muitas estrelas.

Não aquelas que brilham e machucam os olhos, mas as suaves, fragmentadas, espalhadas num pano preto, como se alguém tivesse acidentalmente derramado um punhado de sal. Contei e consegui ver claramente umas uma dúzia, mas olhando com mais atenção, apareceram mais algumas.

Quando era pequeno, a minha avó ensinou-me o Grande Urso. Uma forma como uma colher, contando de um lado para o outro, sete estrelas. Na altura achava que havia tantas estrelas, que era impossível contá-las todas. Depois mudei-me para a cidade, há demasiada luz, as estrelas esconderam-se. Às vezes vejo uma ou duas, e ainda suspeito se será um avião.

Hoje à noite não há muitas estrelas, mas é perfeito. Nem muitas nem poucas, o suficiente para as contar lentamente sozinho.

Lembrei-me de quando estava a observar K-lines durante o dia, era também um monte de números. Vermelhos e verdes, altas e baixas, amontoadas no ecrã. Na altura achava que havia tantos números, queria ver claramente cada um, não queria perder nenhum. Depois de olhar durante muito tempo, os olhos doem e a cabeça fica confusa.

As estrelas não são assim. Estão ali suspensas, sem pressa, sem urgência. Quer as contes claramente ou não, elas continuam ali a brilhar. Ao contrário das K-lines, se as observas elas saltam, se não as observas elas também saltam.

De repente, achei que as estrelas são muito mais bonitas do que as K-lines.

Lá em baixo há uma criança a gritar: "Mãe, vê as estrelas!" A voz é delicada, flutua pela brisa nocturna. Lembrei-me que também gritava assim quando era pequeno, e na altura achava que as estrelas eram a coisa mais mágica do mundo. Agora que cresci, ainda acho que as estrelas são a coisa mais mágica do mundo — quando as observas, elas observam-te também, há biliões de anos assim. #Gate正式接入Polymarket