Quando o Bitcoin caiu 30% de madrugada, Li Ming estava a preparar a terceira chávena de café.

O seu telemóvel começou a vibrar, com sete mensagens seguidas, todas do mesmo nome: Zhao Jianguo. Este aposentado, contabilista de uma fábrica de aço, trocou os seus quarenta e dois mil yuan de poupanças por USDT, seguindo a estratégia de “seguimento com garantia de devolução$BTC ‌$ETH ‌$SOL ‌”.

“Gerente Li! Caiu!”
“Os nossos contratos ainda garantem o capital?”
“Gerente Li, está aí?”

Li Ming não respondeu. Mudou para o modo de fundo, observando a sua própria algoritmo de “pagamento pontual” a ativar-se automaticamente. Assim que a volatilidade do mercado ultrapassou o limite, o sistema congelou imediatamente a conta de Zhao Jianguo, iniciando o cálculo de compensação.

Ele não é um vigarista. Pelo menos, neste momento, não é.

Os colegas zombavam dele por ser tolo. “Contrato com garantia de devolução? Ainda por cima com pagamento real? Não sabes o que é o mercado de criptomoedas?” Mas Li Ming insistiu em escrever aquela linha de código: quando o prejuízo de um seguidor ultrapassar 15%, o sistema transfere automaticamente fundos do seu fundo de garantia para cobrir a diferença.

Agora, o seu fundo de garantia estava a encolher a uma velocidade visível a olho nu. Uma, duas, três vezes, os pedidos de pagamento de treze contas de seguidores piscavam na fila. Zhao Jianguo estava na frente, a precisar de receber dezenove mil.

Do lado de fora, Xangai estava a chover chuva congelada. A mão de Li Ming repousava sobre o rato, bastando clicar com o botão direito para terminar este programa de pagamento automático — o contrato tinha uma cláusula de suspensão em risco de risco sistémico extremo. Ele escreveu essa linha, e naturalmente sabia como ativá-la.

A oitava mensagem de Zhao Jianguo chegou: “Gerente Li, não quero ganhar dinheiro, só quero manter o capital para pagar a entrada do meu filho…”

Li Ming olhou para o carimbo de hora na tela: 04:17. Em uma hora, Zhao Jianguo iria levantar-se, como nos últimos três meses, primeiro a fazer papas para a esposa, depois abrir o app do telemóvel para verificar a conta. O que ele veria hoje?

O algoritmo chegou à última etapa. Uma janela emergente apareceu: “Confirmar transferência de 190.000 USDT para a conta ZHAO_1949? Esta operação é irreversível.”

Li Ming acendeu um cigarro, a fumaça a rodopiar diante da tela. Lembrou-se do pai, também contabilista, que também confiou toda a sua poupança a um “investimento garantido”, só para perder tudo na crise bolsista daquele ano. O pai, a olhar para o livro de contas vazio, ele recordou há vinte anos.

Quando a fumaça chegou ao fim, apagou-a e clicou em “confirmar”.

Quase ao mesmo tempo, a mensagem de Zhao Jianguo voltou: “Gerente Li, acabei de ver a conta… mais dezenove mil? O que é isto?”

Li Ming finalmente respondeu digitando: “Professor Zhao, isto é a garantia de pagamento prevista no contrato. O seu capital de 42 mil yuan está completo e intacto, por favor, verifique.”

Ele voltou ao seu conta principal. Após o pagamento, o saldo ficou com menos de cinco mil yuan. Mas ele fez algo que até o sistema de monitorização alertou: transferiu manualmente mais cinco mil yuan para a conta de Zhao Jianguo.

O telemóvel vibrava, Zhao Jianguo enviou uma série de emojis de lágrimas: “Gerente Li, estes cinco mil a mais?”

“Juros.” respondeu Li Ming, “embora o contrato não diga isso.”

Desligou o computador, ainda sem amanhecer. A última luz na tela refletia o seu rosto cansado. Os colegas zombariam dele por estar louco, mas ele sabia que, depois de algum tempo nesta profissão, é preciso acreditar em algo — mesmo que seja na linha de código de “pagamento pontual” que escreveu.

A chuva congelada lá fora parou sem aviso. Quando a primeira luz do dia entrou, Li Ming pensou que talvez fosse altura de ligar ao pai.